Ты что-то добавляешь людям в кровь...
И, путая им руки-ноги лентами
С усмешкой изгибаешь монобровь.
Ты душишь неплохие продолжения...
Появишься и тут же полный штиль...
Не делая ни разу одолжения
Ты пишешь на желаниях «В утиль».
Не лезешь, впрочем, ты в междуусобицы -
Их честно обтекаешь стороной...
Порой они годами хороводятся,
А ты туда, где мир, ползёшь волной.
Усталость, ты - родня людской бессоннице...
Но, очевидно, дальняя родня...
Когда она во сны с берданкой ломится,
Лопочешь ты: "Не застрели меня!"
Бессонница ж, как баба тугоухая,
Тебя с захода первого кладёт...
И хищною совою хрипло ухая,
По снам людским обутая бредёт...
