Тот же привкус горьковатый…
Осень пахнет прошлым днем
Прежней радостью крылатой.
Осень бродит по дворам
По заброшенным дорогам
Пишет, пишет письма нам
И бросает их под ноги.
То на пепельном листе,
То на желтом, то на красном…
Что-то важное в них есть,
Но вот что пока не ясно…
Что-то видимо про нас…
Я по буквам разбираю
Но уже в который раз
Ничего не понимаю.
